108.吃人磨血的道场 (第3/3页)

么病。他的手紧紧的蜷着，握着拳头，那么的紧。

    “怎么了这是？”她低声问。又去看他。

    他只是看着她的眼睛，没有回答。

    默了默，她往他手背吹了几口气，又托着他的手，一个手指一个手指的去掰。他的拳头捏的那么紧——还在发着抖。女人扶着他去床上坐下，开始一点点的帮他揉着肌肉，下臂，上臂，用力揉捏，又找来了药水给他擦。

    她就在旁边，刚刚还说口口口——

    口口口。

    死人，她为什么忘不掉？

    “伤到骨头没有？”

    她低声问，“你又怎么了？痛不痛？”

    她做过多年的初中班主任。那是一群精力旺盛又不懂事的半大孩子，天天上蹿下跳，这个打架那个摔跤，这个吵架那个抽筋，当班主任就如同当保姆。

    她有丰富的初级治疗经验。

    男人坐在床上，发着抖，没有回答。

    碧荷看了看他。他又犯了病。明明那么光风霁月的人，怎么就得了这个病？这十八年，他一个人——也许不止一个人，在米国，到底经历了些什么？

    看来华尔街不是那么好混，就像是他自己说的那样。那是一个吃人磨血的道场。

    往事随风，无法再追溯。

    她也有她的十八年。

    呼。

    呼。

    紫药水吹在他的手背上，女人站在他面前，一点点的吹着他的手背。他看着她，看着她柔和温婉的脸，感受她吹过来的温温的风。

    不够。

    还不够——

    也许把她切成一块块的，一点点吃下去，才够。

    “碧荷。”他突然说。

    女人抬头来看他。

    “中午你做饭给我吃。”他发着抖，却面无表情，喉结滚动，“我饿了，想吃你做给我的饭。”