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我们在这儿讨论的什么虚构,什么真实,你的痛苦,你的挣扎。任何痛苦,任何挣扎,三秒钟后,我们的读者就会忘记了。”他笑着强调:“这是事实。”杰克说:“那本日记几乎是一口气写完的,只花了两个晚上,你能想象吗?那是一种纯粹的快乐。”杰克说:“杰克·蒙哥马利已经很老了。”他抚摸着自己的手,“晚上,他看到一个年轻的自己,站在窗边,”他看着如意斋,“就像那天看到你。”如意斋也给杰克点了一根烟。他们抽着烟说话。气氛缓和了,甚至变得舒缓。杰克起身,用香烟点上书桌上的蜡烛,室内的光照一下柔和了。他说着:“在学院里,作家预备生们学习的第一件事你知道是什么吗?”悟醒尘看着杰克,看着如意斋。杰克笑了笑:“第一条,金科玉律,文字需要让人快乐,作家要用文字取悦他人。”他说:“在看朱南希的私人日记时,里头的文字完全无法达到取悦的效果,你看过了吧,你看得出来吧,那不是一个作家的文字,那不是创作……她的任何一个字,哪怕是最容易让人快乐的字眼,‘微笑’,‘幸福’,‘甜蜜’……根据前因后果,那最容易让人捧腹的事件,都无法取悦人……“她写的是故事。创作用来取悦他人的,而故事只是用来讲述。”杰克抱住胳膊站在书桌边,看着桌上的蜡烛。杰克说:“意识到这件事的那一刻,他……”他伸手碰触火苗,“他是作家,他应该最清楚如何描述情绪的不是吗?从他庞大的文字储备里,从他浩如烟海的词汇量里随便挖一个什么词出来,但是他找不到,他甚至无法用一个比喻句来形容那种情绪,那种感觉。他只知道他的心忽然跳得很快,呼吸变得急促,每次看到那本日记,他只想毁了它,烧了它,撕了它,但是它是珍贵的,不是吗?它是关于西蒙·罗德的一部分,他做不到……”“于是,他找到了一个躯壳来安放那难以描述的情绪。”如意斋说:“那是愤怒。”“愤怒?”杰克学着他的发音,“愤怒……它听上去真绝望。”悟醒尘说:“就因为这个,你剥夺了那个机械体的意志?”
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