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    by清和润夏

Preludio.

他看见东边半边的天有了要亮的意思。介于青年与少年的男子用有力的臂膀抱着他，一步一步走出弯曲幽深的弄堂。他回头，看一眼那简陋的木板门咆哮地张着嘴，无可奈何僵在原地，追不上自己。他被打得很惨，饿了好几天，差点死过去。一个高个子穿着学生制服的影子一脚踢破大门，抱起他就走。他安心地窝在那人怀里。他想离开这里，能带他离开这里的人都不是坏人。

那人在他耳边轻声问：你叫什么呀？

他伏在那人肩上，攥住他肩部的衣服，最后看了一眼“家”。然后他轻声道：我叫阿诚。

好的。阿诚不要怕。

他笑了一声。

那一年，中华民国十一年，公元一九二二年，他十七岁，他九岁。

他有了一个完整的名字。姓明，名诚。

法国的秋天是可爱的。气温降下来，空气清新，干燥爽朗，太阳光里有种淡然冷漠的金色。中国咏秋的诗句在法国用不上，法国的秋是一个季节，不是一种思念。

“即便是拉马丁的诗句，感叹号问号都破坏气氛。”大哥说。

明教授显然没有跳出时代的窠臼。他是那个时候典型的知识分子，出生于帝国的余晖，成长于民国的烽火。西风压倒东风，东风在他心里日夜呼号。他唱得了歌剧，也唱得了京剧。小提琴和胡琴在他脑子里轮番叫阵，然后一齐问他：你要哪个？

明助理手臂上搭着他的大衣，走进他的办公室——他是惟一一个进他办公室不必敲门的——“先生，客人到了。”

明教授站起来，穿上大衣：“回家。”

明助理始终落后他小半步。他跟着他。颀长的少年抱着瘦骨嶙峋的幼童，魁梧高大的英俊男子领着清隽高挑的男子，慢慢地走。

明诚在一楼准备咖啡。他端着咖啡上楼，才发现客人竟然已经早就走了。明楼坐在圈椅里，一只手握着手杖，默默沉思。秋日的天光映着他刚硬的轮廓，一笔勾下来，精彩绝伦。明诚端着咖啡：“先生。”

明楼没应。

明诚只好：“大哥。”

明楼才看他。这个像是希腊雕塑的男人在镜片