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诚在公馆清理自己的东西，不多，最私人的都是他的画作。大部分明楼见过，只有一张，明诚从一幅风景画的背后把它抽出来，被藏得久，颜色如新，是一张依然灿烂的人像。

“我画的你。”明诚说，坐在地上带着怀念去自我欣赏。

他那时还年少，画技比现在更加稚拙，但整个画面正显得干净单纯，画的又是另一张年少的面孔。

明诚伸手要去碰画面上的脸，又怕碰脏了画，收回手转而去看一旁坐在椅子上陪他的明楼，“我还记得我画这幅画的时候那种感觉。”

明楼问：“你对着它手Yin了吗？”

明诚愣住。

明楼淡定坦然地扫他一眼，“还是你说别的什么感觉？”

“我以为我把你画得像神。”明诚简直要揉揉眼睛重新去看自己的画。

“伪装。”明楼说，“我只看得到欲望。欲念横流，都要溢出画外面来了。”

明诚放下画，转身来握住他的脚踝，指尖一点点上移，暗示明显。

明楼对他挑眉。

明诚觉得自己身体里面其实应该也有些疯狂的因子。虽然他正常得很，即使从小无父无母，被人收养也面对虐待，到长大做的又是些暗无天日的行动，也还是正常得很。在人生的许多节点他都可以顺理成章地变成一个疯子，这个时代的疯子太多，有毒蜂那种非得要做到什么的，也有梁太太那种不能接受自己失去什么的，但是他从前没有期望过得到什么，后来也没有真觉得会接受不到什么东西的失去，保持合理的克制及洒脱，其实自问生活还算不坏。

也许是因为明楼一直都在。

他于世间百态中寻觅到的唯一执着，期望的得到的及不会失去的。

喜出望外，朝朝暮暮真实相随。

“又不是就不会再见了。”明楼抚摸着他的脸说。

“多久？”明诚问。

明楼无奈，“我怎么知道？”

到战争结束的时候。

疯狂只有这时候才有一点苗头，他放不开。明楼的背后渗出汗水，肩胛颤动，胸膛的剧烈起伏牵动全身，挣扎也似引诱，无处不烫热，无处不汹涌。这副身体不够美好，过去的时光与事件在他的皮肤上烙下不褪的伤