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>他关掉水龙头，合十她手掌轻轻甩一甩水，抬臂去取架上的毛巾，将她翻过来，背抵水台，面对面，包拢娇嫩白皙的双手，依旧是儿时的擦法，最幼稚的擦法。

陈蕴清看着他垂眸认真的模样。

“爸爸怎么了。”

“可能有些感冒，说是身体不舒服，我们晚些时候去看他。”

陈迦南亲亲她额角。

小姑家面朝一片广阔无垠的内海，视野宽广，只是今日下了雨，天空灰蒙蒙的，像盖了一片汲水的湿抹布，偶有海鸥飞过，远远的，灰色的一点，在雨幕中随时有坠机风险。

他们俩曾经在海边住过一阵子，对这般景色并不陌生，对大海更是有说不清的情愫——母亲死于海灾，而他们生于一片海，千里迢迢，在这座彼岸的海港得以生存。

同小姑一家热闹地吃完饭，陈迦南带着陈蕴清与长辈们道别，他没有直接回家，而是带她去了红门海边的一间吊脚木屋。他们曾寄居的小屋。

红门这边还没下雨，只是天阴得可怕。

周围林木密翳，湿滑的青苔爬上阶梯，青白色的霉菌钻进木缝，小小的木屋在盎然的绿意中夹缝求生。

百里无人，静谧荒凉。

陈蕴清惊奇：“怎么这里还没被拆？”

陈迦南帮她开路：“我每年都有请人定期打理。”

屋内陈设简单，一张四方桌，两条长板凳，再往里是被一片劣质珠帘隔开的小单间，单间里只有一张竹床，也只能塞一张竹床，顶多再在旁边放一个铁质的尿壶，给她专用的。

小时候，她经常坐在尿壶上看他给的小人书，看着看着就忘了时间，直到他来催促她。

小小的她向他张开手臂，他就蹲下来，拿糙纸帮她擦屁股，穿裤子。冬天穿得多，他一层层帮她仔细拉好，穿到最外层，裤子已经紧得不得了，她就扶着他的肩膀，调皮地跟随着他的动作扭身子。

竹床躺上去会有伤筋动骨的咯吱声，夏天时总能在他们的身上留下一排排清晰整齐的红印子，但闻起来有植物的清香。

以前爸爸睡外面，他们俩就挤在这张小竹床，环境简陋得近乎凄苦，但陈蕴清从未有过苦味的回忆，毕竟她从未受过苛待，天塌下来有爸爸顶着，床不舒服有哥哥抱着。所以记忆里的这张床是一张席梦思式美美的大床—