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12 像他

    同一个夜里，顾寒渊没有睡。

    他是下午从学院回来的。父亲出差，家里需要有人，这是周伯电话里的说法，也是他回家的理由。他连夜赶完了一份战术推演，又在训练室里独自训练了两个小时。回到二楼的时候，已经过了零点。

    左臂的旧伤，从下午就一直在隐隐发作，像一条冻住的细线，在皮肤底下一点一点收紧。稳定剂，他已经用了两次。没有用。这是过去一年里越来越频繁的状况：药效一次比一次短，剂量一次比一次大，医生说那叫“耐药性”，意思是他的精神力，已经快要逼近药物能够压制的极限。

    他在书房里坐了一会儿，决定下楼再取一支。

    走廊里的感应灯随着他的脚步一盏盏亮起。他沿着走廊往前走，每一步，左臂的疼痛都像被拉长了一寸。经过二楼东侧尽头的时候，他的脚步，毫无预兆地停住了。

    空气里有一种味道。

    很淡，淡到几乎捕捉不到。像冷水，像初雪，像一缕从很远的地方吹来的风。

    左臂上那条勒得发疼的细线，在一瞬间，像被什么凉的东西轻轻浸开了。疼痛在退。不是被药物强行压下去的那种钝，而是很干净、很安静的，像一块烧得发红的铁，被放进了冰水里。

    顾寒渊的呼吸停了一秒。

    他循着那缕气味，转过头，看向走廊尽头那扇紧闭的、双层的隔离门。

    那里面，是沈知微所在的房间。

    是分化期。他知道。父亲出发前交代过他，这几天，不要靠近二楼东侧。

    他没有动。

    他低头看了一眼腕表，数着秒，往后退了三步。

    疼痛，回来了。像一只被松开的手，重新勒紧了他的手臂。

    他往前走了三步。

    疼痛，退去。

    他又